Inventando uma missiva…

Para quem não se lembra, quando escrevi o post “O Brasil das Missivas” lá no Nossa Via, convidei vocês a imitar o ato de Pero Vaz de Caminha e tecer missivas sobre seus lugares e paisagens favoritas, bem, eu aqui, descrevo Gênova, onde estarei em breve.

São Paulo, fim de tarde, começo de noite…
Saudades nas minhas esquinas!

Quando chego em casa, gosto de abrir as janelas no fim de tarde, quase noite e apreciar a velha cidade com seus ares salgados, os barcos que chegam “cansados” de mais um dia de pesca e o silêncio que se evidencia no porto. Tudo é silêncio e solidão pelas bandas do cais – timidamente se levanta a cortina negra da noite com suas estrelas e seu luar mais claro que parece saltar de dentro do mar aberto… As águas parecem calmas e conforme as horas passam começam seu canto!

Do outro lado vem uma brisa fria, em pleno verão – é hora de se recolher a mim mesma. É hora de respirar mais fundo, sentido o ar mais salgado invadindo minha narinas. Um sorriso floresce lentamente ao ouvir os grilos nos galhos das ervas.

A lua segue construindo caminhos de sonhos e poesias pelo céu e alguns pela terra já velam seus sonhos. Enquanto o viajante – estranho nessa terra – tenta descansar seu corpo exausto das aventuras do mar. Por esta noite estará em terra firme, abraçado a um périplo noturno, isolado do resto do mundo, imerso num pensamento só seu – uma saudade só sua e sentado sobre a negra rocha na encosta do mar, mergulha seus pés na água fria (pensando areia ser) e ali, por um instante se abraça a alfazema e participa da simbiose existente entre homem e mar. E eu cá, compreendo tão bem essa saudade…

Diferente de mim, ele se lembra da rede lotada de peixes vermelhos, azuis, prateados que saltam pelo chão da embarcação. Onde outrora havia vida, agora é apenas refeição que será entregue a outros que nada sabem de seus caminhos pelo mar que as vezes se faz céu aberto! E eu cá a pensar nos caminhos de pedra – com seus bancos e cantos – simbioses humanas que também constrói caminhos diversos e nem sempre sabe se existe céu e mar mundo afora. Os olhares daqui se cansam da vista do cais por mais bela que seja, nem sempre lembram-se do que está por lá…

E o relógio avisa que onze horas são. A hora perfeita, quase encantada porque ainda não se fez meia noite e até lá tudo pode ser longo e distante, quase inalcansável. Um suspiro enche o corpo de ar salgado e os olhos procuram pelas garças que ralham com os homens e as vezes parecem deles zombar numa doce brincadeira de criança… A essa hora, dormem sobre o pouco de areia branca que existe entre as pedras – mas parecem alertas ao mundo, desatentas ao sono e aos sonhos…

Fecho a cortina que voa com auxílio da brisa. Lembro-me da infância – das canções que fui aprendendo pelo caminho. Dos passos pelas ruas de pedregulhos. Da praça onde se deita na grama e se esquece do tempo – que passa e a gente nem sempre percebe.

Então você descobre – anos mais tarde – que tudo é encontrar qualquer coisa – e as imagens (todas elas) atravessam os meus olhos e caminham para além de mim – em dado momento sei que não vou mais alcançá-las e talvez a saudade me falte – talvez eu vá ficando igual à armadilha que usam os pescadores para agarrar seus inúmeros peixes…

Para trás, ficaram mesmo uns sonhos poucos, umas alegrias de ruas quadriculadas e, enfim, o tempo que não irá passar enquanto eu não voltar para lá…

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E o assunto “quinhentismo” segue lá no Nossa Via com o artigo “Os Caminhos da escrita” – deixo aqui o convite para você seguir nessa trilha: http://www.nossavia.com.br/entretenimento/os-caminhos-da-escrita