Fiapos de criação…

* Fotografia tirada durante uma caminhada
nos arredores de Gênova.

Ando dispersa – distante, ando brincando em outros mares e a leitura matinal me deixou com gosto de sol caramelado na pele. Nem me falem em sensações…

A pesquisa segue pela paisagem. A personagem já se mostra em cores vibrantes. Sua intensidade causou a dispersão, hoje sou muito mais ela que eu, propriamente dito. Ela se confecciona através da minha pele e me deixa assim, refém de seus gestos e movimentos…

Mas eu gosto disso. Faz lembrar Fernando Pessoa que tinha urgência em ser outro e ainda assim, era ele mesmo. Gosto dessa “insanidade” saudável.

Tão sutilmente em tantos breves anos

Tão sutilmente em tantos breves anos
foram se trocando sobre os muros
mais que desigualdades, semelhanças,
que aos poucos dois são um, sem que no entanto
deixem de ser plurais:
talvez as asas de um só anjo, inseparáveis.
Presenças, solidões que vão tecendo a vida,
o filho que se faz, uma árvore plantada,
o tempo gotejando do telhado.
Beleza perseguida a cada hora, para que não baixe
o pó de um cotidiano desencanto.

Tão fielmente adaptam-se as almas destes corpos
que uma em outra pode se trocar,
sem que alguém de fora o percebesse nunca.

Lya Luft nasceu no dia 15 de setembro de 1938, em Santa Cruz do Sul, Rio Grande do Sul. Iniciou sua vida literária nos anos 60, como tradutora de literaturas em alemão e inglês. Lya Luft já traduziu para o português mais de cem livros. Entre outros, destacam-se traduções de Virginia Wolf, Reiner Maria Rilke, Hermann Hesse, Doris Lessing, Günter Grass, Botho Strauss e Thomas Mann. Ela diz que traduzir é sua verdadeira profissão.

Em entrevista a Paulo Eduardo de Vasconcellos, na revista “Veredas”, ao ser perguntada sobre o que é seu novo livro, respondeu: “Não sei. Começo exatamente perguntando que livro é este. Não é um ensaio porque não sou acadêmica. Não é ficção porque não é inventado. É o resultado de idéias que vão surgindo, de novas linguagens, novas coisas a serem ditas, mas ainda sem nome. Não sei o que é. É pensamento talvez, não sei explicar.